~Bindu~

Poemas en verso y/o en prosa de cualquier estructura y/o combinación.
Moderadores: Rafel Calle y J. J. M. Ferreiro.

~Bindu~

por E. R. Aristy » Mar, 30 Jul 2013 23:42

B I N D U
por E. R. Aristy

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La estancia de Galván

La mañana es antigua y atisba su reflejo tibio en el ventanal.
En la intermitencia cruda del invierno cualquier cosa hace caer
a la nieve adormecida, hundiendo al mundo en un denso sopor.
Algo se manifiesta en el hormigueo traslúcido de las cortinas de
luz que atraviesan a lo largo y ancho de la estancia, y se condensa
amarillento en las sábanas que cubren los muebles.

UPANISHAD

Al momento en que ponía los ojos en blanco, aparecí tras el vidrio,
en seguida traspasé las hojas de la puerta, y me vi delante de mi
cuerpo, desmayada sobre un viejo sillón. Vi una luz azul en forma
de embudo empezar a salir del medio de mi pecho, alcanzando -
ininterrumpidamente- el largo de un palmo. Acto seguido, sobrepuse
mi mano derecha, y la fui bajando hasta llegar a la vorágine; una
abertura circular de no más de una pulgada de diámetro. La apreté
bien para sentir el esternón.

Ipso facto

Crucé las penumbras alzando de brazos a mi cuerpo desnudo,
y me recosté sobre la cama. Era una noche rancia y calurosa, pero
me sentía fresca. Podrían ser alrededor de las tres, siempre son
las tres cuando despierto de un sueño vívido. Completamente alerta,
abrí los ojos, y a unos pasos me vi reflejada en el espejo giratorio.
Mi imagen era la metáfora del sueño, el sueño era la metáfora de
mi poema divino.


CERCUEIL D'OR

Y llegó el día que de una acera a la otra cambia el tiempo.
Una verdad emergente se calcifica y se hace una calzada angosta
en la ciudad de los inmortales. Tan sólo a la vuelta de la manzana
se puede asistir a la convocatoria del Poema. Un puñado se anida
y otro vuela, son aves del mismo pesar. Al cruzar empezó a caer
granizos, y la sangre de mi cráneo pinta la máscara de Dios.
Siento el piso moverse bajo mis pies, y es cierto, una procesión
de escarabajos relucientes me carga cuesta arriba, hacia las ruinas
del Palacio de Bellas Artes. Es un viaje de mala muerte,
hediondo a las imputaciones que le echan a Dios,
y por otro lado, me enloquece por momentos, ese ruido odioso
que hacen al rozar sus cajas doradas.

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TIEMPO PROFUNDO

La sombra de una mota roja adorna el entrecejo de Kathak.
Ella es la declamación de los mudos.
Sobre las brasas de un corazón
su cuerpo entero gesticula articuladas historias de la Divinidad.
Levanta un templo en columnas de humo, y cuenta,
al ir girando, del tiempo de la irrealidad;
lloverá a cantaros por días, Kathak,
nos llevan por las Corrientes del Om,
río abajo, remando una canción al mar.


Man-hattan

El reflujo descubre al lecho del mar; es una cicatriz que guarda
la historia de un dolor desproporcionado.
Sobre ella gira un trompo, y con cada vuelta
se desbordan las diásporas en la esquina convergente de la pequeña isla de Manhattan.
Entonces, algunos penetran al denso humo que sale de las alcantarillas,
algunos pierden el semblante en aquél lugar desgarrado de Dios.

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EPÍFISIS

Yo era la noche; un esbozo que caía encima de todo.
Una recoleta de pobres en mid-town. Un jardín japonés oculto en una glándula.
Yo era la revelación del verso copioso de luz.


AMISS

El viaje de las tormentas es un nido de preguntas que vienen
a transformar, y que, al igual que las respuestas, no contestan
porqué la más débil de las luces se aposenta a propósito
en la intensa oscuridad.
Cuando casi todos andan ocupados en brillar, la marea indomable
rinde cuentas, y nos trae irrealidad. Pero en breve, otro evento
empieza ya, y se ensarta en el eje de aquello que queremos
– como a un hímen- llamar virginidad.
Cuanto más oculta la desilusión, más imposible de filtrar el desconsuelo
que cimenta La Pasión en su diacrónico vuelo;
erráticas construcciones incomparables al imposible Poder,
cuyo latir embriónico es un ejambre que cae de la rama,
y esa es la señal, cualquier cosa,como yo, fuera de lugar.

Y sí, querido Asimov,
era mi costumbre concederle el paso a la prepotente Tiniebla,
y de hecho, ahí va,
me precede como la negrura que cierra al Cielo,
presagiando una tormenta más.


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FALLING OF THE DROP

La noche grávida y de uvas oscilantes me invita a ayunar,
acepto el turbio desafío de mi vulnerabilidad,
rehúso de que sea únicamente así;
avasalladora provisión que nos desteta del amor natural,
y nos soborna con sus senos subyugantes.

Quizá sea intoxicación divina,
néctar que sin purificarse envenena,
y que en el ablutio nos hace divinos.
De todas formas, mi madre es la muerte,
mi hambre es morir en la boca de Dios.


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“A Thing with Feathers”


Oigo al Tiempo llevarse en su espiral los azulejos,
la noche está en vela. Desde una periferia incierta,
la aguja de Cronos es certera, vacía mis ojos,
me hace vomitar un constelado dolor,
una MetaPoesía se quema en mi garganta, y cambia
la topografía de los hemisferios que ocultan mis sienes.
Como una aparición delirante, escarbo, buscando a mi
Esperanza en el desordenado furor de las estrellas,
que al morir, empañan la ruta de un monstruoso espejo.


Morisoñando


En algún momento se inició mi travesía entre dos mundos,
la brecha contráctil que da a luz mi suceso. El reloj, tic tac
inconsecuente, rueda y se desarma.
La noche, que tantas veces me digirió en su boca, me vomita.

Cambié mi centro reflexivo; ese espejo en que el yo se ve,
mitad muerto, mitad vivo. Yo soy para siempre.

Mi viaje onírico a veces parte desde la pierna ulcerada de Bibín,
su olor a cera dulce persiste aún en los espacios. Su recuerdo
es un emblema de palmas desteñidas en el marco de la puerta
que musita: ¡misericordia, Señor, misericordia!

Con la certeza de una flecha perdida, ensarta mi Alma,
discurre por la brecha de una ecuación en la que yo soy el símbolo
impredecible, la disipación de las vanas palabras, el holismo
de todas mis partes rotas.


LETRAS


Mi verso atraviesa telúrico, lleva en sus manos una desraizada
flor, en su verdor hay un zumo de diásporas inquietantes.
Errabunda verdad de pétalos de numen,
¿ Quién me va a decir qué es Poesía,
si mi flor retoña en el vientre de las incertidumbres, y en la misma
luz engarza su cosmogonía ?
Acordes disonantes, y sin embargo, su fuego abre la validez de otra música;
mudo verso a verso mi corola de carne,
he aquí, la desnudez de mi corola mística.


HORA INSEPULTA


Hoy es el 30 de Julio del 2013. Pero, ¿acaso no es siempre verano
cuando una pasión nos aprieta de la mano?
Todo no está escrito,
y a medida que se deshace la luz, me he dispuesto a enmarcar mi rompecabezas.
Que me perdone el poeta culto, y el roedor de libros,
que me perdone, o me condene el tiempo.
Para mí es igual,
pero no en esta hora insepulta;
hora de cruces inmemoriales, de concreciones y centrífugos torbellinos,
¿Qué proyecta?
Preponderante, volátil ola de desconciertos, desangran tus manos
agarradas a las barras del trapecio. Hora de cuarzo, de preciso pulso,
desde el prisma de tus recesos induces, contráctil, la dilatación de la era
del desvelo. Todo no está escrito, ni debiera.
Última edición por E. R. Aristy el Mié, 19 Oct 2016 16:54, editado 66 veces en total
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por Bruno Laja » Mié, 31 Jul 2013 0:07

Maravilloso. Quiero leerlo muchas veces. Y a distintas horas, hay que leerlo a distintas horas, sobre todo fuera de la noche, su compás así lo exige; hay que sacarlo a la vigilia más dura para ver cómo se alimenta la luz. Es fascinante, Era. Ya mismo lo copio. Un fuerte abrazo.
 
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por E. R. Aristy » Mié, 31 Jul 2013 1:03

Bruno Laja escribió:Maravilloso. Quiero leerlo muchas veces. Y a distintas horas, hay que leerlo a distintas horas, sobre todo fuera de la noche, su compás así lo exige; hay que sacarlo a la vigilia más dura para ver cómo se alimenta la luz. Es fascinante, Era. Ya mismo lo copio. Un fuerte abrazo.




Bruno, no prometo más que la lectura que haga tu corazón. Abrazos, ERA
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re: ~BINDU~

por Pilar Morte » Mié, 31 Jul 2013 7:55

Maravilloso. Volveré despacio
Abrazos
Pilar
 
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por Guillermo Cumar. » Mié, 31 Jul 2013 12:03

Todo un ejercicio continuado de bien hacer de sentir y escribir lo bien
hecho y bien sentido. un placer entrar en estos espacios a veces
desconcertados, pero henchidos de vida para descifrar el rompecabezas
que cada día amanece con nosotros y contigo.

Hiciste bien en traerlo a es foro, amiga.

Un abrazo fuerte
Cuanto más alto subes
más dura es la caída.
 
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por Rosa Marzal » Jue, 01 Ago 2013 17:19

Y yo coincido con la opinión de Bruno: Maravilloso y Fascinante. Una lectura para releer y ahondar en sus abismos esenciales. Tiene momentos insuperables. Mis aplausos, E.R.A. Un abrazo.
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por Hallie Hernández Alfaro » Jue, 01 Ago 2013 21:45

Maravilloso, Era! Ya te lo había dicho en prosa. Síii, claro que es un poema con mil poemas naciéndoles en su centro de gravedad.

Aplausossss y beso grande.
Última edición por Hallie Hernández Alfaro el Vie, 02 Ago 2013 12:55, editado 1 vez en total
“Cuando lloro, lloro en castellano”

Fernando del Paso al recibir el Premio Cervantes.
 
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Re: re: ~BINDU~

por E. R. Aristy » Vie, 02 Ago 2013 11:58

Pilar Morte escribió:Maravilloso. Volveré despacio
Abrazos
Pilar




Me alegra tu visita querida Pilar, gracias. Abrazos, ERA
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por C.P. Fernández » Vie, 02 Ago 2013 16:24

Fabuloso, ERA, ambrosía para ir degustando poco a poco, para guardar, leer y releer.

Un abrazo.
 
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por Carlos Justino Caballero » Vie, 02 Ago 2013 17:24

E. R. Aristy, El oficio de poeta resalta con nitidez. Es una lectura que requiere paladearla con tiempo y eso haré! Mis congratulaciones por el valor de la entrega, ERA.
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por Marius Gabureanu » Sab, 03 Ago 2013 14:39

Al entrar en este espacio de poesía uno realiza que se trata de algo intocable, tiene la grandeza de los museos y guarda tesoros de la melancolía. Fascinante. Muchas gracias por compartir, felicitaciones sinceras. Feliz fin de semana.
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por E. R. Aristy » Sab, 03 Ago 2013 20:37

Guillermo Cuesta escribió:Todo un ejercicio continuado de bien hacer de sentir y escribir lo bien
hecho y bien sentido. un placer entrar en estos espacios a veces
desconcertados, pero henchidos de vida para descifrar el rompecabezas
que cada día amanece con nosotros y contigo.

Hiciste bien en traerlo a es foro, amiga.

Un abrazo fuerte



Gracias Guillermo, eres muy amable. Abrazos, ERA
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re: ~BINDU~

por Antonio Justel » Sab, 03 Ago 2013 22:43

"Todo no está escrito, ni debiera".




... desde luego comparto esta afirmación, ya sea tocante a los meros libros nuestros, como respecto a lo predeterminativo del destino; es un trabajo muy lindo desde la concepción Vedanta/Upanishads con fluidez de verbo, de conceptos, y muy buena concatenación entre sí; un reflejo feliz éste traído aquí, el cual se agradece en verdad; Y volvamos al inicio: somos los constructores únicos de todos los "libros" que han de ser escritos; un abrazo cordial Aristy; Orión
"... nunca se da de lo que se tiene, sino de lo que se es".
 
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por E. R. Aristy » Dom, 04 Ago 2013 4:45

Rosa Marzal escribió:Y yo coincido con la opinión de Bruno: Maravilloso y Fascinante. Una lectura para releer y ahondar en sus abismos esenciales. Tiene momentos insuperables. Mis aplausos, E.R.A. Un abrazo.



Un abrazo, Rosa, y gracias por tu lectura. ERA
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por Hallie Hernández Alfaro » Dom, 04 Ago 2013 13:45

"Y sí, querido Asimov, era mi costumbre concederle el paso a la
prepotente Tiniebla, y de hecho, ahí va,
me precede como la negrura que cierra al Cielo,
presagiando una tormenta más."

Una preciosidad que siento muy cercana. Te agradezco mucho este derroche de alta poesía, querida Era.

Beso grande.
“Cuando lloro, lloro en castellano”

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